Vorbemerkung:

Alles auf dieser Seite beansprucht keinen allgemeinen Wahrheitsanspruch! Es ist mein bockiger Versuch trotz Kirche weiter Gott suchen zu können. Denn Sätze wie von Benedikt XVI. nach seiner Wahl, sind mir vollkommen unverständlich: „Vor allem vertraue ich mich euren Gebeten an. In der Freude des auferstandenen Herrn und im Vertrauen auf seine immerwährende Hilfe gehen wir voran.“ Für mich hört sich dies nur nach altem nachgeplapperten Zeug an, wo ich in der Regel keine Begründung mehr im Sprecher wahrnehmen kann (was sicherlich mein subjektiver Eindruck ist!). 

Gleichwohl ahne ich, dass in solchen Sätzen nicht nur viel Wahrheit drin steckt, sondern das sie der Schlüssel zu unserer Person sind. Alles auf dieser Seite stellt den Versuch dar, mir diesen Schlüssel auf meine Art zugänglich zu machen. Dafür bin ich nach langem Literaturstudium (allerdings weitgehend privat und nicht universitär (zumindest für den Bereich der Theologie)) mit Sudhana auf eine Pilgerschaft aufgebrochen, gemeinsam sich stützend und aufeinander aufpassend und ermutigend auf unbekannten Pfade durch die Klamm und die Berge kraxelnd. Dies ist das Tagebuch dieser Pilgerschaft, was mir hilft mich zu ordnen und was ich Sudhana schenke, die mir den Aufbruch ermöglicht hat. (Der einzige Adressat ist damit Sudhana, alle anderen möglichen Leser sollen sich ermutigt fühlen, selber auf ihren Pfade aufzubrechen… die Kirche braucht wieder eine richtige Punk-Bewegung! Maria 2.0 ist hiermit aber sicher nicht gemeint…) 

Das folgende versteht sich also in keinerlei weise als Theologie, sondern eher als Wege ins Gebet. Leider ist das Christentum weitgehend blank was das Nachdenken über das Beten angeht, so dass ich mich hier hauptsächlich an Ignatius von Loyola halte und dem Kommentar von Erich Przywara dazu. (Für Leseempfehlungen bin ich allerdings immer dankbar, nur halt kein Florilegium der Tradition im Stile Ratzingers und auch keinerlei „Handbüchlein für höhere Pfadfinder“). 

--- Aktuelle Bergstation: Hekiganroku ---

Zuhause und Aufbruch

Der Tod eines Kindes ist vielleicht die radikalste Situation, an der das eigene Leben an seine Grenzen kommt bzw. wo diese Grenze ein Loch bekommt, durch das die andere Seite dann kontinuierlich hereinweht… vielmehr als der eigene Tod, weil man danach weiterleben muss. Denn bezogen auf den eigenen Tod hat Epikur schon Recht: „Der Tod hat keine Bedeutung für uns. Denn was sich aufgelöst hat, hat keine Empfindung, was aber keine Empfindung hat, hat keinerlei Bedeutung für uns.“ Mit dieser rationalen Logik kann man den eigenen Tod schon erfolgreich verdrängen und sehr viele Menschen sind hiermit sehr erfolgreich und hoffen auf einen schnellen und schmerzlosen Tod und am besten im Schlaf. Man hat noch nicht einmal den Anspruch dem eigenen Tod gewachsen zu sein, sondern lässt ihn über sich ergehen, Augen zu und durch… von Ars Moriendi keine Spur. Von einer differenztheoretischen Perspektive, wo alles Seiende sich daraus definiert, was damit ausgeschlossen ist, muss man sagen, dass diese Menschen nicht nur ihren Tod verpassen, sondern damit auch ihr Leben. Eingelullt von Kitsch, Konsum, Karriere, Kirche etc. lässt sich dies aber auch gut umsetzen.

Der Tod eines Kindes bedeutet, dass man mit-stirbt (und dies sehr buchstäblich und umfänglich) und trotzdem weiterlebt, d.h. nicht die Situation von Epikur gegeben ist. Man „lebt“ als eine Art Untoter und Zombie ein Leben, was eigentlich unmöglich ist, ein Leben was oszilliert zwischen Leben und Tod, in jedem Moment, immer hin und her springt, wie ein tanzender Wasssertropfen auf einer heißen Herdplatte: verbrannt hochgeschleudert - haltlos fallend - verbrannt hochgeschleudert - haltlos fallend - verbrannt hochgeschleudert - lustig tanzend bis der Tropfen verdunstet ist.

Aber so oszillierend kann man nicht nur beim Tod eines Kindes werden, sondern auch in der Liebe. Die Liebe ist nicht so sehr verdrängt wie der Tod in unserer Gesellschaft, da sie so oft nur noch ein lauwarmes Abbild ist. Aber selbst in diesem Abbild ist noch viel Feuer zu spüren. Aber hat man wirklich geliebt, weiß man, wie sich das eigene Ich aufbricht, wie die Grenzen sich auflösen, wie man wächst im anderen und nicht mehr aus sich heraus, und der andere in einem wächst… und dennoch ist eine solche Liebe so selten und noch seltener von Dauer. Man trägt sie im Herzen als Loch, wie den Tod… nur das der geliebte Mensch doch noch auf dieser Erde ist, und dennoch in der Liebe so unerreichbar.

Dies soll aber hier als das Lebensfundament genommen werden, der Grund auf dem man steht, dieser tiefe Abgrund für den David Grossman tatsächlich Worte in sich aufsteigen hat lassen und diese zusammengestammelt hat (Grossman 2011; 2014). Dies ist der Ausgangspunkt von dem Sudhana hier seine Pilgerschaft startet, aus diesem Un-Ort und Un-Zuhause bricht Sudhana auf. Es ist ein Ort der zersplittert ist, und hier sollen aus dem Text von Grossman noch einmal nur Wortsplitter rausgebrochen werden, die Sudhanas persönlichen Grund darstellen. Aber ein Grund,  der nur Geröll ist, ein Haufen scharfer Glassplitter, instabil und unwohnlich. 

Vielleicht ist es ein besonderer Ausgangspunkt, den nicht alle teilen. Den zum Glück nicht alle teilen, weil immer weniger Menschen ein Kind betrauern müssen, dank medizinischem Fortschritt und dank dessen, dass der Tod eh nicht mehr sichtbar oder bestenfalls im Boulevard domestiziert-entfesselt präsent ist (oder sich auch nur auf ein sozial-verträgliche Liebe einlassen bzw. in ihrer Person nicht so eigen sind, dass sie tatsächlich etwas Eigenes zu geben habe in einer Liebe). Aber gerade für einen Christen ist es keine besondere Position. Denn es ist die Position, die wir als Christen immer haben, es ist der Blick aufs Kreuz, der Blick Marias auf ihren toten Sohn… und wir sind alle Maria:

„Ich muss gehen./ Wohin?/ Zu ihm./ Wohin?/ Zu ihm, nach dort./ Was ist das: dort?/ Ich weiß nicht./ Du machst mir Angst.“ (Grossman 2011: 5; im weiteren hieraus zitiert bzw. aus der englischen Ausgabe (2014))

„Aber, sag, was meinst du mit dort? Es gibt keinen solchen Ort. Es gibt kein dort!/ Wenn man hingeht, dann gibt es ein dort./ Aber man kommt nicht zurück; von dort ist noch keiner zurückgekommen./ Weil nur die Toten hingegangen sind./ Und wie willst du hingehen?/ Ich gehe lebendig nach dort.“ (S. 6)

„Schau mich an. Nein, nicht mit diesem leeren Blick. Lass das. Komm zurück, zu mir, zu uns zurück.“ (S. 7)

„In that darkness I saw one eye weeping and one eye crazed. A human eye, extinguished, and the eye of a beast. A beast half devoured in the predator's mouth, soaked with blood, insane, peered out at me from your eye.“ (S. 11)

„And together we were born on the other side, without words, without colours, and we learned to live the inverse of life. (silence)“ (S. 12)

„Cold, quiet fire burned around us. The world outside shrivelled, sighed, dwindled into a single dot, scant, black, malignant. I thought: We must leave. I knew: There's nowhere left.“ (S. 14)

„Perhaps we'll die like he did, instantly. Or, facing him, suspended, we will swing between the living and the dead - but that we know. Five years on the gallows of grief. (pause)“ (S. 20f.)

„WALKING MAN: I am not alone. With him I am not one, I am alone with him in all my thickets, my labyrinths. He pulses in me, lives with me, one with me, with him I share the vast expanse his death created in me - and he surges and he wanes with me, unquiet unquiet roaming embittering redeeming shackling healing purifying, not letting go, not letting go, this lonely dead child.“ (S. 25)

„But he rises, he rises to his day, silently puts on the slough of his name, inwardly fans the dim embers, does his best to convince himself that he still remembers what it was like to just be; how to stare, for example, how to stare? How does a person just stare innocently, how does he for one instant forget what is seared inside him by affliction? In short - an impostor of sorts, a sham, pretending to be an everyman whose eye is drawn to the open window, whose hand reaches simply for bread - Amid all this, I suddenly plummet, plunge, a mere shadow of he who walks there alone, of he who, with heavy steps, chisels the verdict on my land: all that is, all that is (oh, my child, my sweet, my lost one) - all that is will now echo what is not.“ (S. 33)

„. . . he might be an insurgent; I am uncertain. My scouts say he poses a danger: the coolness of the unruly, of a stubborn, wayward man. But his eyes - they report - shine with the pale blue light of a child's gaze.“ (S. 36)

„Nor will m-m-my self adhere to your self any longer, nor will my self to myself adhere. It has all come apart. They say there are things in the world. They say things are c-c-connected. I look in the f-f-faces of those who say, and see holes and crumbs, specks of limbs.“ (S. 37)

„Two human specks, a mother and her child, we glided through the world for six whole years, which were unto me but a few days, and we were a nursery rhyme, threaded with tales and miracles - Until ever so lightly, a breeze a breath a flutter a zephyr rustled the leaves - And sealed our fates: you here, he there, over and done with, shattered to pieces.“ (S. 38)

„I was cut with scissors from the picture, solitary ice of absence came to singe my limbs. I was touched, I was blighted by the frost of randomness.“ (S. 39)

„A clear corpuscle glowed inside me, a golden granule gleamed. I knew that it was me, my soul, my core, it was the purpose of my being. Born with me, I thought, and so would die with me - I did not know that I might live long after it, that I would be diaspora, deciduous. A liar, too - the kind who easily, no eyelid batted, dared to speak of: me.“ (S. 39)

„After all, for twenty-six years this has been the singular greatest fact of my life. Yet surprisingly, and embarrassingly, I know nothing about it. 'But what is it like?' people ask, and I, too, not infrequently, ask myself: Like a block of concrete? An iron ingot? An impassable dam? Like basalt rock? Or rather - like the layers of an onion? But no, I must apologise, for it is none of those. And do not think, sir, that I am evading the question: I truly know nothing about it. Just that it is here. A fact. And heavily it slumps on all my days. And sucks my life out. And that is all. Please forgive me, more than that I truly do not know.“ (45f.)

„That evening, the walking man hears heavy footsteps behind him, and there is the cobbler, slightly hunched, and he grunts out a question: Happen to need some shoes? The man says he doesn't need anything, only to walk undisturbed. The cobbler looks at the man's blistered feet and says he has, right there in his backpack, tools and a stretch of leather, and he can easily sew a fine pair of shoes. The man does not reply, and they keep walking a while longer. Finally, the cobbler asks if he may walk behind the man this way, and the man doesn't answer, nor does he stop walking, just shrugs his shoulders as if to say: Do as you please, but I walk alone. Now they are two, Your Highness. You can see them from your window. At the fore, the tall, thin man with unkempt hair and beard, and a few steps behind him, the cobbler, his arms hanging at his sides. Every so often he turns his head back to see the slender, upright woman in the hut window.“ (S. 48)

„That's the only way I can somehow get close to it, to that goddamn it, without it killing me, you know? I have to dance around in front of it, I have to move, not freeze like a mouse who sees a snake. I have to feel, even just for a minute, just half a second, the last free place I may still have inside me, the fraction of a spark that still somehow glows inside, which that lousy it couldn't extinguish. Ugh! I have no other way. You have to get that: I have no other way. And maybe there is no other way, huh?“ (S. 50f.)

„A ray reaches out from me into me, touches cracks and niches, tenses: Where are you? On which of all the roads will you reveal yourself, in which of my orbs be divined?“ (S. 54)

„And with these last words, using both hands and terrible force, he pounded the table, and his face contorted so painfully that for a moment I thought, Your Highness, that he had struck his own body.“ (S. 56)

„But tell us: Is it full or hollow, this great fact of your life? Is it slack or taut? No, no, I respond awkwardly, it's here, it's here! But you've already said that! Yes, it's odd how little I have to say on the matter.“ (S. 58)

„Now, from day to day, the wayfarer's walk grows more vigorous. At times it seems, Your Highness, that a nameless power hovers over the town, envelops it, and - like a person sucking an egg through a hole in the shell - it draws these people and others towards it, from kitchens and squares and wharves and beds.“ (S. 66)

„And he himself, he is dead, I know now. I now can say - though always in a whisper - 'The boy is dead.' I understand, almost, the meaning of the sounds: the boy is dead. I recognise these words as holding truth: he is dead. I know. Yes, I admit it: he is dead. But his death - it swells, abates, fulminates. Unquiet, unquiet is his death. So unquiet…“ (S. 68)

Vater unser in den Himmeln
Heiligend sei dein Name
Kommend sei dein Königreich
Wachsend sei dein Wille
Wie in den Himmeln, so auf Erden.
Unser Brot für unsere tägliche Mahlzeit gib uns jeden Tag
Und hebe mit uns auf unser Verschulden,
So wie wir mitaufheben unsere Schuldner
Und lass uns nicht überfallen werden von der Prüfung,
sondern verteidige uns in der Not.